El sollozo de Job

Adhiere la muralla a mi espalda
que la quema 
y la muchedumbre, 


sus escofinas,

sus martillos,
escafandras,

los escudos,
sus útiles de trabajo

van arrancándome los ojos 


y rebotan por las aceras,

mi nariz sangra lejos y mis labios deshilachados

mascullan dolorosamente,

apenas los oigo,

no logro encontrar mis dedos

no puedo persignarme,

mis pezones rotos

secretan agrio su calostro,   

todo ha sido arrancado de raíz

y mi esencia me busca,
 me pregunta

¿cuál es la zanja que nos corresponde?

y yo  digo es el sollozo de Job,

su esforzada sonrisa.

Hoy no necesito calor,

sino un témpano

un témpano 
para el dolor.

Tiento, 

busco mis órganos esparcidos

y palpo  pedazos,

                    tiento mutilados,

                                  tiento  hijos solos,

desesperada voy clavando  sombras

para mis ojos.

Necesito vomitar

No basta que la niebla ciegue la sien

en la sombra
podría pulsar aún

bajo el rocío,

no basta que nuestras yemas revienten

de tensión

desconociendo nuestra naturaleza

y se vuelque todo

como leche de unos pechos muertos,

machacar las córneas para ver si pensamos

más,

la revelación de una estrella

su signo de  luz

iluminó   peces profundos,

quizás halle la piedra escrita

bajo una escama negra,

vigile millones de años

la sabia estación construida,

el pilar antisísmico de la usura

sea vértebra  que  se doblegue

al frío

y la mueca indiferente

del estúpido

no nos haga repetir su farfullo

ni el vaniloquio de moda

arrase   lo que nos alienta.

Necesito vomitar esta hora

mi cuerpo ha temblado 

mis palabras han salido 
de los dioses  perdidos,

nuestros sueños han llorado

sus lágrimas de humo.

Quiero tener el dolor,  si éste dolor

no romperá   el escalón firme,

que al limpiar mis párpados la mirada

al frente

sea nítida

ver que no nos hemos muerto

ni nos han matado
 los feroces animales  que

deambulan

entre  tiernas manos y besos

y las noblezas
 que todavía no se extinguen.

Talismán

El talismán de mi cuello dejó caer su compromiso.

No tendré la estreñida mariposa

que me ha zumbado al oído,

la pólvora trituró sus alas

y al cielo se fue volando
la rudimentaria habitación 
                                       donde vivía encinta.  

Qué mezquindad no saber donde puedo encender

el pastel de cumpleaños, 
dónde, a la deriva, correr 

                                         hasta la limosna,

dulce la noche

                              de la inicial

               y ningún estrago logró

enterrar el cuerpo,

pues el trasiego de la ciudad impidió

la convulsión de mi vientre,

y yo no encuentro un recodo oculto

donde dejar la estrafalaria vestimenta

ensangrada,

sin sermones,

sin muletas,

camino hace años

                      en la ciudad espeluznante. 

Realidad

"Pero en chozas habita el hombre, como se oculta en un pudoroso vestido, pues mientras más interior es él, más precauciones toma y conserva el espíritu, tal como la sacerdotisa la llama santa, ésa es su razón. e    E. Anguita


En los arbustos hay humedad

huelo el agua rezagada 
                            

ha llovido,

y sale el sol,

persiste aquel aroma

en mi habitación

la soledad arguye  motores y chirridos

el mendicante con su voz lastimera,

el hormigueo de las rutas repetidas

hastiadas de zapatos de prisa

sin estímulos,

aquel húmedo hedor del arbusto
                               

te trae a mi habitación,

esfuma los nichos de esta realidad,

y yo me oculto en tu sueño

creer 
que yo no estoy en el mundo. 

Como un fantasma

No hay caso recordar

tanto,
sin embargo,


voy sintiendo que se escarcha

una  sanguijuela en mi cerebro,

ese ímpetu de correr tormentos

con astucia,

ese atávico resquemor de la desdicha,

si fuera un verdor dulce

que vaticina la ida al sur 
con los sueños

y augurios 
de que la vida volaba hacia

el paraíso,
antes de interrumpirla

en mi adolescencia 
                      con los gritos fuera

de mi casa,

gritos de mujer,

de brazos maniatados,

impetuosos rompiendo hacia los patios

ensangrentando  su ira candorosa.

Yo recuerdo el abismante ideal hacia

los futuros verdaderos de la verdad cierta

y pura 
                     de ser humano digno.

Todo se quedó en las vísceras, todo

lo absorbió el intestino,

todo se evacuó
para florecer, 
dormido

en la tierra

largos años,

y ahora,

todo 

me sorprende,

como un fantasma,

errante
               y desorientado. 

Alas del viento

Hay poco queso dicen mis hijas,

somos pobres,

somos pobres,

y ven “los ochenta” en la televisión,

el tubo fluorescente está malo,

oscura la cocina,

como mi casa en los setenta,

cuando nadie tuvo calor en la tiniebla

y los libros se escondían en las murallas.

No leí esto que escribo,

pues la sangre hiede y mancha,

los peces ondean en el océano

a pesar de los agujeros que les hicieron

las piedras,

nadie me contó, 
                                    ni lo leí,

cuando supe que las alas negras

del viento,

venían cayendo.

Flores y pájaros

He tomado el té

a esta hora,

la televisión su noticiero,

es domingo y pareciera estar en paz,

los recuerdos se vienen,

entonces,

alumbran las calles de las ciudades

se me ha quedado una luz apagada

que me desvió el camino,

los gritos de la vereda al fondo

del callejón,

allí donde el auto negro

detenido,

permanece con un orificio

y un grito

que despedaza flores

flores y pájaros,

pájaros y gente,

y mi cansado paso acelera

hacia una casa,

donde yo no vivo.